Une deuxième jeunesse


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Une deuxième jeunesse

Messagepar Phantom_Blue » 12 Déc 2011, 09:33


Winston remonta l'escalier de la cave, une bouteille de Jack à la main. Une fois dans le hall, il se dirigea vers la cuisine, bien décidé à s'envoyer quelques verres dans le gosier. Quand des sanglots résonnèrent dans son sonotone.
Il posa la bouteille sur une petite table, sous le regard casqué d'une armure médiévale, et entra dans le salon.
Assise sur le canapé, Lara épongeait un flot de larmes avec un Kleenex tiré d'une boite. Elle portait une robe de chambre, les cheveux en bataille, des pantoufles aux pieds.
— Puis-je savoir ce qui se passe ? demanda le majordome d'une voix aussi traînante que ses chaussures.
Lara se moucha fort dans le Kleenex, leva des yeux rougis et articula avec peine :
— J'ai quarante ans… Je suis une vieille peau…
— 39 ans ! rectifia Winston d'un ton monocorde qui se voulait rassurant.
— Mais c'est pareil ! s'écria Lara. J'ai les seins qui commencent à loucher vers le bas ! Mes fesses ressemblent à un ballon de foot après la finale Glasgow-Manchester ! Et bientôt je vais devoir me faire des piqûres de botox dans les lèvres pour arriver à sucer des milk-shakes !
— Mais lady Croft ne suce jamais de milk-shakes !
— Justement, je pourrais en avoir envie ! Je n'ai pas envie de ressembler à un crâne dans "Pirates des Caraïbes" !
Winston afficha un léger plissement des sourcils. Tandis que Lara déversait un torrent de larmes ponctué de spasmes beuglants et de beuglements spasmodiques.
Il attendit impassible que l'orage se calme pour envoyer d'une voix calme :
— Vous devriez consulter miss Hélène Wallenstein, elle pourrait vous aider.
Lara se redressa sur le canapé, stoppant net sa crise et cracha, le Kleenex baveux dans les doigts :
— Quoiii ? Une psy pour cinglées ? Vous pensez que je suis devenue folle ?
— Pas du tout, répliqua tranquille le majordome, miss Hélène Wallenstein est une psychothérapeute reconnue, elle a d'ailleurs suivi Harold James, le fils de lord Cambridge, le député du parlement, qui souffrait d'une phobie sur le thé de cinq heures.
— Oui, et il a fini avec un plongeon dans la Tamise, ironisa Lara.
— Justement, durant son émission à la télé, Miss Hélène Wallenstein a expliqué que la Tamise symbolisait une immense théière, et que Harold James avait renoué avec l'élément liquide qui lui faisait peur.
— Tellement renoué, balança-t-elle dans un petit rire amusé, que maintenant il est en cure de désintoxication pour consommation excessive d'alcool.
— Preuve que la thérapie a trop bien fonctionné.
Lara se moucha, renifla, se remoucha fort et envoya :
— Oui, vous avez raison, après tout, qu'est-ce que je risque, je peux toujours essayer une séance, si ça se trouve, je retournerai même en enfance, vous me préparerez alors des biberons.
Winston préféra ne pas répondre.
— Je vais prendre rendez-vous, dit-il, avant de tourner les talons.

Lara fixait le plafond, allongée sur le divan en cuir rembourré, la tête calée dans un coussin moelleux.
— Quand je pense à la jeune fille intrépide que j'étais, je fonçais sans me poser de questions, le temps de boucler mon sac à dos et je prenais l'avion…
Assise en retrait dans un fauteuil, les jambes croisées gainées de bas clairs, en tailleur Donatella Versace, la psychologue Hélène Wallenstein écoutait d'une oreille attentive, un stylo à encre Dupont à la plume en or pointée sur la page blanche d'un carnet Hermes.
— Oui, en somme, si je comprends bien, vous aimeriez retrouver cette époque ?
— Ce serait mon plus grand désir, mais le temps passe et je n'ai plus 20 ans. Bientôt je pourrai faire concurrence avec Winston, mon majordome, on me prendra pour sa sœur.
— Ne dramatisez pas. Vous n'en êtes pas encore là. 40 ans est l'âge où tout recommence de plus belle. La solution est simple.
— Ah oui ? s'exclama Lara. Dites-moi vite !
— Tout est dans votre tête, l'esprit n'a pas d'âge, il est ce que vous voulez qu'il soit. Choisissez l'époque qui vous convient le mieux, et revivez-là sans vous poser de questions ! Fixez-vous l'âge idéal et en avant !
Lara se redressa sur le canapé.
— Mais oui, bien sûr, pourquoi n'y avais-je pas pensé plus tôt ?

Winston se dirigea d'un pas tranquille vers la porte d'entrée, indifférent au carillon de la sonnerie qui n'arrêtait pas de tinter les notes de "God save the queen".
Il avait à peine ouvert la porte, Claire et Séraphine déboulèrent dans le hall en riant.
— Salut Wiwi ! envoya Séraphine, les couettes agitées.
Elle tourbillonna dans sa mini robe style rococo saturée de dentelles.
Claire se pavanait dans un shorty en cuir noir, les seins dégorgeant presque d'un body lacé, les bottes claquant sur le carrelage.
Winston articula d'une voix posée :
— Bonjour mesdemoiselles.
— Alors, elle est où ? demanda Séraphine. J'ai hâte de voir ça !
La voix de Lara résonna en haut de l'escalier.
— J'arrive !
Winston cru défaillir mais garda un calme olympien, un léger frisson agitant sa queue-de-pie.
Lara dévala sautillante les marches en mini jupette plissée écossaise, blazer bleu marine avec écusson doré, chemisier blanc et cravate, socquettes et chaussures vernies. Il ne manquait même pas deux magnifiques couettes.
Une vraie collégienne.
Winston plissa des yeux devant le maquillage quelque peu prononcé.
— Trop génial ! s'écria Séraphine. Tu arraches grave !
— Ouais, confirma Claire, je te donne à peine 16 ans, et encore !
Lara poussa un cri de joie et virevolta, la jupette laissant entrevoir deux secondes une petite culotte blanche décorée de fraises.
Winston secoua discret la tête, la main posée sur la porte, et regarda passer le petit groupe excité.
— Ne m'attendez pas ! envoya Lara. On rentrera tard !
La buggy démarra dans un rugissement de moteur endiablé. Couvert par des cris de filles en délire.
Winston referma la porte et fila d'un pas mesuré à la cuisine se verser un double verre de Jack.

Branle-bas de combat chez "Twenty". Les vendeuses se pressaient pour apporter différentes tenues plus courtes les unes que les autres.
Lara squattait la cabine d'essayage et surgissait dehors pour recevoir les avis enthousiastes de Claire et Séraphine.
Même scénario chez "Teeny", "Lolita", "Girl-Mod" et "Choupette" pour les 8-10 ans, où elle acheta des boucles d'oreilles Kitty.
— Bon, souffla-t-elle en voyant la tonne de paquets entassés à l'arrière de la buggy, je crois que pour aujourd'hui ça suffit. J'ai de quoi assurer pour un mois. Comment vous me trouvez ?
Elle tourbillonna pour faire virevolter sa mini robe à dentelles, les bas autofixant et le shirt moulant du même rose flashy, les cheveux assortis à l'ensemble.
— T'es trop super djeune canon !
— Ouais, t'es super trop canon djeune !
Lara soupira de satisfaction.
— Et on fait quoi maintenant ?
— On peut aller voir Twilight, proposa Séraphine, y a le 4 qui est sorti, c'est la première partie.
— Twilight, c'est quoi ? demanda Lara.
— Mais c'est la fabuleuse love story entre Edward et Bella, expliqua Claire, lui c'est un beau vampire trop craquant, et elle une lycéenne humaine, ils se rencontrent et deviennent fous amoureux, et là dans le 4e ils se marient enfin, plus djeune tu peux pas !
— OK, va pour Twilight, et après je vous offre une indigestion de glaces !

Winston ouvrit l'œil droit, puis l'œil gauche, alluma la lampe de chevet, écouta le bruit dans le sonotone posé sur la table de chevet. Il fixa le petit appareil sur son oreille droite, écouta encore, rabattit le drap et la couverture, et se leva au ralenti.
Il enfila ses pantoufles et descendit au rez-de-chaussée en longue chemise de nuit blanche, le bonnet à pompon sur la tête.
L'horloge du hall sonna trois heures du matin.
Lara était assise sur le canapé du salon, sous le lustre rayonnant de cristal et de lumière, le visage en larmes, un Kleenex dans les doigts, plusieurs Kleenex mouillassés jonchant la table basse et le tapis.
— Puis-je savoir ce qui se passe ? demanda-t-il d'une voix nocturne et stylée.
Lara beugla une nouvelle overdose de larmes, se moucha fort plusieurs fois et articula entre deux sanglots :
— C'est Twilight, c'était trop beau… Edward est merveilleux… Bon, elle c'est une poufiasse, elle ne le mérite pas… Je voulais qu'elle crève à la fin, mais elle a repris connaissance… Qu'est-ce qu'il est beau…
Winston se dirigea vers la cuisine, les pantoufles glissant sur le carrelage, posa un grand verre sur la table, et se versa une longue coulée de Jack.

Robert Pattinson venait à peine de refermer la porte de son loft, dans une ruelle de Bexley, le 23e district londonien, et s'apprêtait à descendre les marches du perron, des lunettes noires Cartier sur le nez, quand une voix jaillit dans l'air :
— Salut !
Il écarquilla les yeux en voyant la femme campée devant le petit portail. Mini jupe ultra courte en dentelles, loose socks, chemisier largement déboutonné.
— Je suis votre plus grande fan, dit-elle presque intimidée en mâchant un chewing-gum.
L'espace d'un instant, il se demanda comment elle avait eu son adresse. Il en toucherait un mot à son manager.
Une fois au bas de l'escalier, il envoya d'une voix diplomate :
— Vous n'êtes pas un peu… âgée pour ce genre de tenue ?
Lara avait sauté par-dessus le portail, les couettes nerveuses. Le coup de poing partit à la vitesse de l'éclair.
Robert Pattinson valdingua en arrière dans un bosquet et s'écroula sur une petite plate-bande de gazon. Entre Blanche-Neige en plastique et un nain de jardin.
Lara rattrapa ses lunettes noires au vol, les brisa en deux et les jeta sur sa poitrine. Un rictus de rage collé sur les lèvres.

Jungle du Brésil – du côté du Mato Grosso – vers 15 h.
La machette vissée dans les doigts, le short treillis très nerveux, Lara taille des grandes feuilles pour avancer, la natte farouche. Des gouttes de sueur roulent sur son front. Ses lolos chahutent fort sous un débardeur moulant.
A un moment, un gros lézard léthargique passe devant elle. D'un coup de rangeo, elle l'envoie voler dans la végétation.
Quelques mètres plus loin, un jaguar lui coupe le chemin, les crocs au vent, prêt à bondir. Elle dégaine un revolver et le rafale soutenu. Il éclate en giclées de sang dans un foisonnement de lianes.
Elle tire encore quelques balles dans les arbres, rengaine sec et crache, en reprenant ses grands coups de machette, pendant que deux perroquets, un anaconda et trois macaques tombent flingués des branches :
— J'ai pas 40 ans ! J'ai pas 40 ans ! Et je hais les glaces à la fraise et les jupettes plissées !
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Re: Une deuxième jeunesse

Messagepar Krystos » 14 Déc 2011, 12:43


Puissant !!! cette histoire n'est pas sans me rappeler une certaine cure de jouvence ;)
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Re: Une deuxième jeunesse

Messagepar Babou » 14 Déc 2011, 14:07


Et bientôt je vais devoir me faire des piqûres de botox dans les lèvres pour arriver à sucer des milk-shakes !
Ouf, j’ai eu peur ! :13:

— Justement, durant son émission à la télé, Miss Hélène Wallenstein a expliqué que la Tamise symbolisait une immense théière, et que Harold James avait renoué avec l'élément liquide qui lui faisait peur.
Belle imagination, sauf que le thé sera glacé mais en même temps la glace ça conserve. Méli mélo dans mon cerveau, à vous de faire le raccord ! :19:

— Tout est dans votre tête, l'esprit n'a pas d'âge, il est ce que vous voulez qu'il soit. Choisissez l'époque qui vous convient le mieux, et revivez-là sans vous poser de questions ! Fixez-vous l'âge idéal et en avant !
Et l’adresse de la miss c’est où exactement ? :12:

Winston ouvrit l'œil droit, puis l'œil gauche, alluma la lampe de chevet, écouta le bruit dans le sonotone posé sur la table de chevet.
Si en dormant Winston entend le bruit de son sonotone, un miracle s’est produit ! :D

Il fixa le petit appareil sur son oreille droite, écouta encore, rabattit le drap et la couverture, et se leva au ralenti.
Un classique dont on ne se lasse pas. :15:
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